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Tantôt sur le dos, tantôt sur le côté. Comme incrustée dans son esprit, les diverses paroles de Jolene allaient et venaient, semaient le trouble, perturbaient ses courtes de nuit de sommeil. Meade-Plùm avait les yeux grands ouverts, elle observait le plafond tout juste éclairé par les réverbères. Son compagnon dormait profondément sans même se rendre compte de l'état de sa jeune amie. Un état devenu malsain, destructeur. « Ouvre les yeux, Meadow, ça ne peut plus continuer comme ça. Regarde-toi merde. » Sa petite sœur ne cessait de lui redire ses mots, l'encourageant à sortir de sa léthargie, de son mutisme, de sa dépression devenue trop longue à présent. Huit ans avaient passé depuis que la tempête avait ravagé la ville, huit ans qu'elle n'était qu'un fantôme. Jamais plus elle n'avait été elle-même, jamais plus elle n'avait retrouvé la joie de vivre qui l'avait autrefois habité.  Quittant le lit sans même un regard pour l'homme qui y dormait, elle avait finalement enfilé des vêtements pour mieux fuir de l'appartement. La vie de cette jeune femme était une fuite permanente. Fuir, toujours fuir. Elle n'avait rien trouvé de mieux, tout était toujours plus simple. Elle savait qu'au petit matin, son petit-ami l'appelerait, s'inquiétant. Elle le rassurerait, comme à chaque fois. Elle inventerait un mensonge, sans aucune difficulté. Meade-Plùm en plus d'être lâche était devenue une parfaite menteuse, une comédienne hors-pair. Rare étaient ceux qui arrivaient à la cerner, à la comprendre.

D'un pas lent, mal assuré, elle déambulait dans les rues sombres et quasi-désertes de la ville. La capuche de son sweat rabattue sur ses longs cheveux bruns ne laissent entrevoir que le bout de son nez, rougi par la fraîcheur de la nuit. Elle entendait des ivrognes s'adressaient à elle, elle entendait des paroles crues dans la bouche des dealers de Paularino Road. Elle avait fini par ne plus y prêter attention, ses sorties nocturnes étaient devenues habituelles, trop sans doute. Elle avait pourtant un but précis, cette fois-ci. Ses pas l'avaient conduite devant une belle maison sur la plage. Au loin, elle pouvait entendre les vagues s'écrasaient sur le sable puis repartir, bruit qu'elle aimait entendre. Une faible lumière à la fenêtre lui permettait de savoir qu'il était réveillé. Duncan. Ami, sans doute avait-il aussi le rôle d'un confident parfois. Depuis huit ans, il se fréquentait régulièrement. Elle avait connu beaucoup de lui, sa vie avec son fils, son ex petite-amie, son métier. La perte de sa sœur surtout. C'est ce qui les avait rapprochés. Dans les couloirs froids de l'hôpital, lors de la tempête, ils s'étaient croisés dans un moment de désespoir. Coraline était morte tandis que Jolene finirait sans doute ses jours dans un fauteuil roulant. Une peine qui les avait atteint tous les deux pour mieux les rapprocher. Elle avait sonné à sa porte. Il était apparu, sans même être surpris par sa venue. « Je n'arrivais pas à dormir. Tu dois être la seule personne que je connaisse qui ne dorme pas à cette heure-ci. » Elle ne connaissait pas énormément de monde, de toute manière. Du genre solitaire, du genre renfermée. Du genre à faire peur, son visage sans âme, sans joie. Le bonheur avait disparu de son regard, son sourire n'était plus qu'une grimace sans assurance. Elle n'était plus qu'un pantin, un vulgaire robot. « Tu accepterais que je reste un peu ? » Elle ne s'imposait jamais. Elle n'était jamais très bavarde, du moins, elle parlait toujours plus avec lui qu'avec les autres. « Jusqu'au levé du jour, après je disparais. » Elle cherchait du réconfort et elle savait qu'elle pourrait le trouver chez lui. Il était le seul à comprendre ce qu'elle pouvait vivre. Et vice versa, sans doute. Elle ne voulait pas le gêner, ni l'embêter longtemps. Juste le temps que la nuit passe. « Mais … qu'est-ce que tu fais debout à cette heure ? » Elle était persuadée de savoir. C'était toujours la même chose de toute façon.

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Tout naturellement, elle s'était rendue chez Duncan. Compagnie qu'elle appréciait car chaque fois qu'elle se rendait là-bas, elle s'en trouvait apaiser, d'une certaine manière. Elle avait pénétré sa petite maison de bord de mer, charmante bâtisse qu'elle aurait aimé posséder, dans d'autres circonstances. Elle ne passait que très peu de temps chez elle. Trop peu de temps, si bien qu'il lui arrivait parfois encore de chercher la vaisselle dans les placards. Elle était constamment ailleurs. Elle n'aimait pas rester seule, se sentir enfermer dans cette solitude et après tout, la caserne était un meilleur refuge pour elle. Elle l'avait suivi jusqu'à la cuisine, où elle avait pris possession d'un siège. Il avait sorti deux bières, et ça tombait bien. C'est ce qu'elle souhaitait lui demander. C'était si simple, si universel. « Une bière. » Comble de la féminité, croyez-le. Meade-Plùm n'avait que très peu de chose féminine dans son apparence, dans son comportement encore plus. Elle avait tendance à se comporter comme un homme la plupart du temps. Sans doute dû à son métier. Elle était constamment entourée par la gente masculine, par les muscles et le machisme. Elle avait appris à s'y faire, à s'intégrer, au dépend de sa féminité. Seuls ses longs cheveux et sa poitrine avaient subsisté. Le reste n'était qu'un corps longiligne, trop fin par endroit, trop musclé à d'autre. « Et des fruits. Quoique, tu n'en as peut-être pas. » Elle ne mangeait quasiment que ça. Elle aurait pu demander des chips, elle les aurait trouvées trop grasse. Elle aurait pu choisir autre chose mais les fruits étaient la seule chose qui lui venaient à l'esprit. Souvent, on la regardait de travers mais ceux qui la connaissaient bien avaient fini par comprendre qu'elle n'aimait que très peu de choses à côté de tous les fruits que le monde pouvait proposer. « S'il te plait, Duncan. » Un mince sourire s'était affiché sur son visage, sourire qui n'en était pas un. Cela ressemblait plus à un rictus rapide, presque invisible.

Les cauchemars de Duncan, elle les connaissait. Toujours les mêmes, toujours la même chose. Il était hanté par la mort de sa soeur, comme elle était hantée par l'accident de la sienne. Le cas, si différent, était pourtant si similaire. « Il marche bien, ce cabinet ? » Elle n'y connaissait rien en architecture. C'était comme le chinois ou l'espagnol. Elle n'y avait jamais rien compris et n'y comprendrais sans doute jamais rien. Elle voulait juste des nouvelles. Son travail n'était pas un sujet trop sensible. Contrairement à sa sœur, sa famille, à son ex-petite-amie et parfois même à son fils. Duncan était un homme sensible, même s'il ne voulait pas trop le montrer. Il restait mystérieux, il avait cette façade, à la fois calme et pleine de secret. Elle avait souvent du mal à le cerner, le comprendre alors qu'ils se connaissaient depuis plusieurs années maintenant. Huit pour être exacte. Huit ans et un événement dramatique qui les avait réunis. Une chose était certaine, jamais elle ne revenait sur ses cauchemars. « Jolene. » Elle ne dit rien de plus, sur le moment. Sachant qu'il comprendrait très bien où elle voulait en venir. Jolene était sa petite sœur, devenue handicapée. « Tu connais ses sermons. Plus les années passent, plus ils sont virulents. Je m'inquiète pour elle, elle ne le comprends pas. » Là était le fond du problème entre elle. Leur amour mutuel les déchirait peu à peu. Leur inquiétude pour l'autre était trop importante pour qu'elles ne se disputent pas. Meade-Plùm avait cessé de vivre après la tempête, se renfermant. Mais ce n'était pas les seuls choses qui l'empêchaient de dormir. Des petits choses venaient troubler son quotidien. « Et Sam. » Sam, ou plutôt Samaël était son compagnon. Un homme charmant, pour qui elle éprouvait quelques sentiments, lointains, flous. Elle ne savait pas ce qu'elle voulait vraiment de lui pour le moment. Mais lui, il avait des projets de vie, des envies. « Il veut des enfants. Qu'on vive vraiment ensemble, dans un appartement que l'on achèterait ensemble et pas une fois chez l'un, une fois chez l'autre. Il veut qu'on officialise réellement notre relation. » Elle marqua une pause, prenant ainsi une gorgée de la bière que Duncan lui avait offert peu avant. « Je crois qu'il a l'intention de me demander en mariage. » Et qu'allait-elle lui répondre ? Elle n'en savait rien.  

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« Tu pourrais avoir des … chips à la place. C'est tout de même plus accordé à la bière, non ? » Cliché, énorme cliché. Elle avait tant vu les hommes de la caserne se faire des soirées une bière à la main, un bol de chips sur les genoux qu'elle s'était mise à imaginer la même chose chez Duncan, lui qui avait tout de même un mode de vie assez sain, du peu qu'elle en savait. Elle avait pris un fruit, sachant qu'elle en reprendrait sûrement un autre par la suite. Une pomme puis des clémentines, peut-être une banane et un kiwi, elle verrait selon les envies. Duncan avait un peu de choix et les fruits de saison ne manquait pas. Elle allait se ressourcer un peu, le temps d'une discussion dont elle avait besoin. Duncan était architecte, un architecte brillant du peu qu'elle comprenait. Elle n'y connaissait pas grand-chose, elle se contentait de regarder. Elle n'avait pas vraiment fait d'étude, elle était entrée à la caserne très rapidement. « Ton père est trop exigeant avec toi. Tu devrais te ménager. » L'hôpital se moquait de la charité, réellement. Meade-Plùm travaillait sans doute plus que Duncan. Seuls les repos obligatoires la faisait rentrer chez elle, sans quoi elle ne quittait pas la caserne. Une façon pour elle d'échapper un peu à sa vie qu'elle n'arrivait pas vraiment à maîtriser. « Le contrôle n'exclut pas le repos, de temps en temps. » Le contrôle n'exclut rien, de toute manière.

Les mêmes sujets revenaient constamment. Jolene était sans doute le thème principal de leurs conversations. La petite sœur de Meade-Plùm, jeune femme au tempérament de feu, vivait une vie plus ou moins normale. Une vie que Meade n'arrivait pas à retrouver, à avoir. Elle regardait sa sœur vivre ses folles années comme elle aurait dû le faire. Comme elle devrait le faire, en ce moment même. Elle était restée bloquée huit ans en arrière, le regard horrifié à la vue de sa sœur accidentée lors de la tempête. Elle aurait pu se réjouir de la savoir en vie alors que Duncan avait perdu sa sœur. Mais non, elle ne voyait que ce fauteuil, encombrant et réducteur. Elle voyait le handicap de sa sœur d'un œil mauvais, elle refusait de la savoir à vie dans une chaise. « C'est moi qui devrait être à sa place, Duncan. J'aurais dû être là pour l'empêcher d'être stupide et la protéger. » Elle le répétait sans cesse tant sa culpabilité était profonde. Elle n'arrivait pas à se remettre de l'accident de sa sœur, même huit après. Elle n'arrivait pas à la regarder, assise dans ce fauteuil roulant. Elle se sentait impuissante face à Jolene. Impuissante face à ce qu'elle voulait vraiment, impuissante face à sa volonté de fer. Jolene était si forte, si courageuse qu'elle se sentait mal à côté d'elle. Elle ne pouvait pas rester près d'elle sans avoir la sensation d'être à l'origine de sa maladie. « Je ne supporte pas de la voir ainsi. Son handicap me paralyse. Et je sais que tu dis ça en pensant à Coraline, je sais ce que tu penses … Je n'arrive tout simplement pas à la regarder sans culpabiliser. » Elle aurait pu l'empêcher de sortir ou tout simplement, elle aurait pu la protéger.

Il y avait Jolene. Puis il y avait Samaël. Deux gros points noirs à la vie de la jeune femme. Et elle n'arrivait tout bonnement pas à s'en sortir seule. Sans cesse en questionnement, elle cherchait souvent à déterminer d'où venait le problème. Et finalement, la réponse était simple. Le problème c'était elle. « Je l'aime. Je l'aime d'une façon différente. » Samaël l'archétype du petit-ami idéal, parfois trop. Elle ne l'avait jamais aimé de la même manière que lui pouvait l'aimer. Elle l'aimait de manière vague, sans savoir réellement sur quoi elle pouvait s'engager, sans avoir envie de changer les choses surtout. Ce petit quotidien lui plaisait. Et elle redoutait les projets qu'il avait pour leur couple. Elle voulait fuir avant qu'il ne soit trop tard, en brisant ce cocon qu'elle avait doucement réussi à se forger. Après quasiment deux ans de relation, elle arrivait enfin à se sentir plutôt bien près de lui, à accepter sa présence dans son monde assombri. Sam était peut-être l'homme de sa vie, sans doute finirait-elle par s'imaginer dans un futur avec lui. Pour le moment, elle avait besoin de changer. Comment pouvait-on avoir envie d'épouser une fille comme elle ? Froide, distante, dont le sourire ressemblait à une grimace, dont le rire ressemblait à des plaintes. Meade-Plùm est l'archétype de la fille triste, qui se pourrit la vie à la moindre occasion sans se soucier des autres, de ce qu'il y a autour. « Je ne sais pas si je suis prête à aller de l'avant, avec lui ou avec un autre. Me marier, avoir un enfant … C'est peut-être trop pour moi. Sam est un garçon formidable mais est-ce que je suis celle qu'il lui faut ? » Elle refusait de le faire souffrir. Elle refusait de le voir malheureux par sa faute. Mais à ses yeux, c'était peut-être trop rapide. Trop soudain. Il voulait sans doute de choses pour eux. Sans doute avaient-ils besoin d'une sérieuse discussion. « Je ne veux pas qu'il regrette un jour d'être rester avec moi. » Elle sous-entendait qu'elle ne voulait pas qu'il la voit périr, souffrir encore et encore.  « Pas si piètre que ça tout de même. »