Ils s’étaient rencontrés à Detroit. Elle était serveuse dans un petit bar miteux, il bossait dans la métallurgie. Elle trouvait ses cheveux trop blonds, ses yeux trop bleus et sa silhouette trop fluette. Elle se trouvait trop maladroite, même si elle s’appliquait à servir ses verres sans les renverser. Lui, il ne pouvait s’empêcher de la trouver belle, en dépit de tous les défauts qu’elle pouvait se trouver. Il lui avait sourit la première fois, et contre toute attente, elle avait répondu à son sourire. Il l’avait invité à sortir une fois. Deux fois. Après la troisième fois, il passait ses mains autours de sa taille pour l’embrasser. Ils se fréquentaient de plus en plus souvent. Elle lui souriait par dessus son bar tandis qu’il prétextait prendre un verre tous les soirs juste pour venir la dévorer des yeux encore un petit peu plus longtemps. Ils étaient jeunes et amoureux, encore un poil trop naïf. Mais qu’est-ce qu’ils étaient heureux et bien là ou ils étaient. Lorsqu’ils voulurent se marier, sa famille s’y opposa ; la situation qu’on lui offrait n’était guère confortable, elle méritait mieux, elle pouvait se trouver un mari dans le commerce par exemple. Elle ne serait pas heureuse, mais ça n’avait pas l’air d’intéresser ses parents qui ne voyaient en leur fille qu’une opportunité de mariage. C’est ce qui l’avait poussé à tout abandonner, à jeter ses affaires dans sa voiture et à s’enfuir avec lui. C’était fou, c’était désespéré et un brin audacieux. Ca leur ressemblaient. Ils ne s’étaient pas mariés, jugeant qu’ils n’avaient pas besoin de ça pour vivre heureux et amoureux. Elle s’était laissée leurrer par son beau sourire et ses promesses d’avenir. Ils emménagèrent ensemble dans une belle maison de banlieue. Les débuts ne furent pas des plus aisés et pour couronner le tout, Gillian pointa le bout de son nez après seulement un an de vie commune. On pouvait déjà le dire, Gillian tenait beaucoup de sa mère ; elles avaient les même yeux, les mêmes cheveux et la même forme de visage. Son père était tout aussi fou de sa mère que de sa propre fille, la ressemblance y étant pour beaucoup dans cet élan d’affection. Il n’avait jamais été dans son optique d’avoir un enfant, mais maintenant qu’elle était là, que ce bébé qu’il tenait dans ses bras était bel et bien à lui, il allait devoir faire avec. Il allait devoir l’aimer, le chérir, l’éduquer,… Non, ça allait bien se passer. Il n’était pas seule dans cette tâche. Elle était là pour l’aider, elle était là pour rester avec lui. Toujours. Oui, c’était bien pour ça qu’ils se plaisaient. Parce qu’ils restaient ensemble, tous les deux, rien que tous les deux, sans personne pour venir empiéter sur ce bonheur, pas même son propre enfant. Elle n’était rien de plus qu’une consolidation supplémentaire, même si il se gardait bien de le dire à sa femme.

Et puis, les choses avaient lentement commencé à se fissurer. Il commençait à devenir plus aigris quand elle sortait pour aller travailler ou faire les courses. Il serrait son bras toujours plus fort quand ils marchaient tous les deux dans la rue. Ils se disputaient de plus en plus souvent pour n’importe quoi. Son agacement ne cessait d’augmenter, surtout en voyant son aimée se détourner de lui pour s’occuper presque exclusivement de leur enfant. Cette petite peste blonde du nom de Gillian. Pourquoi est-ce qu’elle méritait plus de sourire que lui ? Pourquoi est-ce qu’elle avait encore le droit aux douces étreintes et aux mots adorables ? Pourquoi est-ce qu’elle l’embrassait de cette façon ?  La jalousie qu’il ressentait pour sa propre fille ne cessait de s’intensifier avec le temps. Quand à sa femme, ses tentatives désespérées pour regagner son attention allaient toute dans la mauvaise direction. Gillian avait trois ans lorsque son père leva pour la première fois la main sur sa mère. Si cette dernière ferma les yeux dans un premier temps sur les maltraitantes qu’elle recevait, elle fut bientôt incapable d’en endurer davantage. Malgré tous l’amour qu’elle portait à sa petite tête blonde, elle n’était plus capable de vivre dans la même maison que le père de son enfant. « Alors c’est ça, tu t’en vas ? » Elle avait déjà sa valise à la main et était déjà en train de passer son manteau. Gillian était trop petite pour comprendre ce qui était en train de se passer. Elle se contentait de serrer sa mère contre elle et de pleurer. Parce que sa mère était en train de pleurer, et comme à son habitude, son père était en train de hurler. Perdue au milieu de ce tourbillon, Gillian tentait de se raccrocher à sa mère. « Je m’en vais, cette fois-ci c’est terminé. » Elle serre sa petite fille contre elle, toujours plus fort. Gillian s’imprègne une dernière fois de l’odeur de sa mère avant de la voir disparaître dans la nuit. Sans un  ‘au revoir’. Elle avait créer la première blessure dans le coeur de la jeune femme. Cette même blessure qui ne s’est jamais refermée, pas même aujourd’hui.